Sérvia fazendo entrega em Belgrado Pessoas desconhecidas, carros sem identificação, uma troca secreta à meia-noite – Chris Deliso se vê envolvido em um mistério sérvio.

Uma mala cheia de roupas formais me acompanhou de Montenegro, onde estava desfrutando de uma escapadela elegante, até Belgrado, capital da Sérvia, onde abracei novamente a realidade. Isso incluiu a criação de um grupo de quatro pessoas fora do terminal de desembarque do aeroporto. Quem fosse na mesma direção poderia dividir a tarifa em um táxi. Eu já fiz isso um milhão de vezes...

Logo encontrei outros três viajantes recém-chegados. O motorista colocou a bagagem de todos no porta-malas e partimos. Após 20 minutos chegamos ao meu apartamento aleatório, reservado online. Um velho de aparência gentil me cumprimentou e pegou a mala do motorista. Paguei a minha parte a este último e segui meu anfitrião, que já estava subindo as escadas com minha bagagem. O táxi desapareceu.

O apartamento era antigo, mas confortável. O proprietário, Milutin, estava demonstrando a caldeira enquanto eu procurava mais dinares sérvios para pagar. Ele já estava saindo quando abri o zíper da mala.

“Ah... pequeno problema,” eu gritei. Milutin voltou ansioso e olhou boquiaberto para a mala exposta – cheia até a borda com roupas íntimas femininas embaladas e roupas semelhantes incongruentes.

Eu entendi imediatamente. As malas se confundiram entre os passageiros do táxi.

Esta misteriosa mala roxa não tinha nenhuma etiqueta de identificação ou endereço. E assim, como uma equipe forense da cena do crime, examinamos delicadamente as evidências.

Informei Milutin, que assentiu, perplexo, mas paciente. Eu havia complicado involuntariamente o que deveria ser um simples processo de check-in e me senti envergonhado. Nós olhamos novamente. Nenhum de nós queria vasculhar os pertences íntimos de alguma mulher desconhecida.

“Você acha…?”

E então caímos na gargalhada – dois homens adultos, tímidos como crianças. Foi um absurdo. Mas era o único jeito; como a minha, esta misteriosa mala roxa não tinha nenhuma etiqueta de identificação ou endereço. E assim, como uma equipe forense da cena do crime, examinamos delicadamente as evidências. Milutin logo descobriu um caderno com orelhas forrado com uma bela caligrafia cirílica, registrando as descrições, quantidades e preços de vários produtos tecidos. Os nomes e endereços das lojas que acompanham claramente levavam a Istambul, na Turquia.

Durante toda a “transição” sem fim que começou com as Guerras Jugoslavas da década de 1990, os nativos dos Balcãs encontraram soluções criativas para as economias pobres e as pensões cada vez mais reduzidas. Os empresários do mercado paralelo incluem pequenos comerciantes de têxteis, que compram qualquer coisa que possa ser vendida em outro lugar, com um pequeno lucro. Tínhamos encontrado tal personagem. Graças a Deus, pensei, imagine se fossem armas ou drogas, e não pijamas e calcinhas!

Felizmente, o caderno continha um nome sérvio, Jelena, e um número de telefone. Milutin ligou imediatamente e a notícia foi boa: a mulher surpresa, por algum milagre, recebeu minha própria mala do taxista.

“Vamos, eu levo você”, disse Milutin alegremente. “Eu negociei a transferência.”

"Onde?"

“Em… Zemun.”

A comédia não poderia ser melhor. Um bairro extenso de blocos de apartamentos uniformes, Zemun já foi famoso pelo chamado “Clã Zemun” de mafiosos locais, responsabilizados por tudo, desde tráfico de drogas até assassinatos políticos. No entanto, apesar destas associações de má reputação, Zemun era principalmente um lugar onde as pessoas viviam.

Getty Images/Jovana Kuzmanovic

Bairro Zemun de Belgrado.

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Ao partirmos em seu Zastava da era iugoslava, agradeci profusamente a Milutin. Felizmente, ele achou toda a manobra bastante divertida. Saímos do centro da cidade e atravessamos o grande e escuro rio Sava, chegando finalmente a uma avenida tranquila e sem trânsito.

“Vamos chamar isso de Jelena de novo”, disse Milutin.

Ele continuou dirigindo enquanto ela narrava as instruções. Finalmente paramos em um trecho de estrada deserto e esporadicamente iluminado.

"Quanto tempo?"

“Cinco minutos.”

Esperamos com cautela. Era comicamente absurdo: pessoas desconhecidas, carros sem identificação, uma troca secreta à meia-noite envolvendo… roupas íntimas femininas “quentes” e alguns ternos masculinos medianos. Era como um filme de Emir Kusturica, o mestre sérvio do gênero de humor negro dos Balcãs.

O telefone de Milutin tocou. Uma figura sombria arrastava algo pesado pela avenida.

“É ela!”

Com a mala roxa a reboque, caminhamos até o meio da estrada iluminada pela lua. A mulher usava um agasalho esportivo e um sorriso conciso sob o cabelo curto e tingido de ruivo, tão perfeitamente anônima quanto qualquer aposentado dos Bálcãs. Trocamos as malas e ela rapidamente examinou a dela.

“Está tudo em ordem, obrigada”, disse ela secamente, como um burocrata jugoslavo, e voltou-se para a ambiguidade do concreto e da folhagem urbana de Zemun. Rapidamente depositamos minha mala no Zastava de Milutin. Ninguém tinha visto nada.

“Lamento muito ter causado tantos problemas”, eu disse, enquanto ele se voltava para o centro. "Obrigado."

“Nema problema”, o velho piscou. “Na Sérvia, tudo pode acontecer!”